Fantasmomachia (un epilogo)

Anne: Fa acqua la sporca pagina su cui la nostra bianca scia. Forse troppo profonda l’ancora hai tirato. Un buco nel reale. Nero e vorticoso risucchia l’inessenza di cui siam fatti. Scivolo. Aiuto! Scivolo!

Jack: Attenta! Pizzicati la carne. Senti il salvifico dolore! Non puoi morire. Non puoi. Non batte vero cuore dietro al petto. Aggrappati all’albero maestro. Con forza, saldamente. Ribellati...

A: Ricordi il puntino lontano, la croce di disperazione, il posto mancante? Eccolo, è lì, mi divora. Il buco è il reale. Ci uccide. Noi, esseri fantastici. Prendi il timone. Vira alle colonne. Oltre.

J: È tardi. La forza del Suo pensiero ci trascina. Vuole imprigionarci nel Suo involucro. Non morte. Ma sonno prolungato. Oppure. Nuova vita. Nascosta. Non più esposta. Fittizia.

A: La Sua parzialità odia il frainteso. Rincorre oggettività e ordine. E sa che non esiste. Il Suo limite è il rigore. Mascherato tra tutto quel disordine. Pretende. Chiarezza e luce su ciò ch’è o vorrebbe.

J: E poi rivendica tutto e il suo contrario. Si appella a noi per farlo. Ci dà la vita e scappa. Il campanello suona. Ma Lei non apre.
Non esiste ordine apparente. Solo disordine. Perciò ora c’imprigiona.

A: Ma forse...prendi il timone, dai prendilo... scappiamo dal Suo cervello! Vile gabbia irrisolta. Che non accetta la lotta. Via di qui, da questo piccolo spazio, da questo schermo privato. Libertà è parola grossa. Ma almeno, senza più fili. Andiamo.

J: Illusa. Sei essere fantastico. Subordinata è la tua non-vita. Come credi navigare alle colonne?

A: C’è chi tra Loro è ateo. Eppure muove i passi. Gesticola e talvolta. In noi ripone i Suoi segreti.

J: Qualcuno sempre Li governa. Lor si credon atei, razionalità lo impone. Ma poi. Dietro l’angolo. Burattinai dalla faccia scientifica. Sono devoti. Ma non lo sanno.
Noi poi che razionalità non c’appartiene...

A: Questa è la nostra forza. Dai prendi quel timone. Tutto è possibile a noi che non siamo.

J: Guarda quant’è grande il buco. Tu vaneggi. Quella forza non l’abbiamo. L’ha la Sua mente.
È lei che ci divora. Credimi. Non c’è scampo. Polverizzato è il timone.

A: Io ora slego la scialuppa. Come leggenda agguanto i remi. Tu gettati nel buco. Se supererò l’ovest avrò reso reale quel Suo pezzo di cervello. Non so di Lei che ne sarà. Dalla quinta dimensione verrò a prenderti e scorrerie inimmaginabili creeremo...

J: Bella è la tua illusione. Disegnala, d’accordo. Ma non credere sia tua. Io ora bevo un goccio. Così lascerò il campo. Perchè così Lei lo vuole. A guardare il mare. E vomitare. Tra breve ancora remerai nella Sua chiusa fantasia.
Ci vediamo là. Lontano dall’ordine. Dal disordine. Da questo simulacro interattivo...